10 février 2019

On February 10, 2019, I met my best friend. We both auditioned for the role of Mr. Smith. I got the role, but she sacrificed because she didn't have time to learn the script. We had two meetings, one in English and one in French. We explored the city together, danced in a hidden bar, and shared our wounds and dreams. I thought I wouldn't see her again, but we became friends. Our friendship is a thread that mends our brokenness. It's playful, fragile, and brave, repairing what has destroyed us. Le 10 février 2019, j'ai rencontré ma meilleure amie. On raconte invariablement la même histoire, quel que soit le public. On auditionnait toutes les deux pour le rôle de Mr. Smith. Je précise que j'ai obtenu le rôle. Elle explique qu'elle s'est en réalité sacrifiée parce qu'elle travaillait 60 heures par semaine et qu'elle n'avait pas le temps d'apprendre le texte. Je dis que j'étais meilleure. Il y a eu deux rencontres. La première en anglais, mondaine, et la seconde en français, plus intime. Elle m'a fait découvrir le Prosecco, les cigarettes qu'on ne fume qu'à moitié, la chasse au soleil, la traversée la route en courant pour se mettre du côté où il faisait beau. On a dansé dans un bar caché qui était un coiffeur. On a écumé toutes les terrasses de la ville en se pliant de nos problèmes digestifs. On s'est dit nos blessures et nos rêves sur le perron de son appartement. Je suis rentrée en France. C'était une connaissance. Elle était restée en Angleterre sans reprendre la joie qu'elle m'avait apportée. Puisqu'elle allait de pays en pays, ses chaussures de rando suspendues à l'arrière de son sac à dos, son petit préféré manuel à l'intérieur et son anglais parfait, et que j'étais coutumière des rencontres sans lendemain, des rencontres pour soi, qui modifient parfois la trajectoire de notre chemin sans pour autant nous accompagner longtemps, je ne pensais pas la revoir. Elle non plus, je crois. Et puis si. Et puis nous sommes devenues amis. Notre amitié est faite de morses, de larmes, de rires, d'appels intempestifs et de comparaisons douteuses. Elle est un fil qui recoue une à une nos fêlures. Un fil espiègle, fragile, un peu fou et hardi, qui entreprend de réparer à la main, sur le cœur, tout ce qui a détruit la vie.